Centro de Convivencia para Mayores La Jota

Podía haber elegido cualquier poema o soneto de de algún poeta clásico mas o menos encumbrado para celebrar El día internacional de la poesía, pero he optado por este poeta “joven pero lo suficientemente preparado”

ESAS NOCHES ANDALUZAS

 Dejadme que os comente brevemente

cómo son esas noches andaluzas

de lunas que no menguan por crecientes,

de lo bien que se está sin armadura.

De mezclarse entre olivos y romeros

y mandar a explorar a los sentidos.

Palpar la arena, la tierra o el albero.

De las brisas de olor prematuro.

De apreciar el calor, de ese salero,

del arte de candil, bodas de sangre,

de estrellas, de sonrisas al compás.

Dejadme que os hable de lo bueno,

de mezclarte con el cielo y con su arte,

de quererte. De buscar y de encontrar.

Del libro: Solpicaduras. Kike Ramírez.

Frecuentemente me preguntan que cuántos años tengo.

¡Que importa eso!.

Tengo la edad que quiero y siento.

La edad en que puedo gritar sin miedo lo que pienso.

Hacer lo que deseo, sin miedo al fracaso, o lo desconocido.

Tengo la experiencia de los años vividos y la fuerza de la convicción,

de mis deseos.

¡Que importa cuántos años tengo!.

No quiero pensar en ello.

Unos dicen que ya soy viejo y otros que estoy en el apogeo.

Pero no es la edad que tengo, ni lo que la gente dice, sino lo

que mi corazón siente y mi cerebro dicte.

Tengo los años necesarios para gritar lo que pienso, para hacer

Lo que quiero, para reconocer yerros viejos rectificar caminos

y atesorar éxitos.

Ahora no tienen porqué decir: Eres muy joven no lo lograras.

Tengo la edad en que las cosas se miran con más calma,

pero con el interés de segur creciendo.

Tengo los años en que los sueños se empiezan a acariciar con los dedos.

Y las ilusiones se convierten en esperanza.

Tengo los años en que el amor, a veces es una loca llamarada, ansiosa

de consumirse en el fuego de una pasión deseada.

Y otras en un remanso de paz, como el atardecer en la playa.

¿Que cuantos años tengo? No necesito con un número marcar, pues

mis anhelos alcanzados, mis triunfos obtenidos, las lágrimas que por

el camino derramé al ver mis ilusiones rotas… valen mucho más que

eso.

¡Que importa si cumplo veinte, cuarenta, o sesenta!.

Lo que importa es la edad que siento.

Tengo los años que necesito para vivir libre y sin miedos.

Para seguir sin temor por el sendero, pues llevo conmigo la experien-

cia adquirida y la fuerza de mis anhelos.

¿que cuantos años tengo? ¡ Eso a quien le importa!.

Tengo los años necesarios para perder el miedo y hacer lo que quiero

Y siento.

José Saramago

Poeta español nacido en Sevilla en 1902.
Perteneció a una familia acomodada donde respiró una atmósfera de estricta disciplina y desafecto  reflejada en su carácter tímido, introvertido y amante de la soledad.
Estudió Derecho y Literatura Española. Lírico exquisito, fue encasillado entre los representantes de la «Poesía pura».
En 1925 comenzó a frecuentar el ambiente literario, haciendo amistad con los más destacados poetas de su generación: Alberti, Aleixandre, Prados, y García Lorca,  entre otros.
Exiliado después de la guerra civil, fue profesor de Literatura en Glasgow, Cambridge, Londres, Estados Unidos y México, donde falleció en 1963.

TRISTEZA DEL RECUERDO:

Por las esquinas vagas de los sueños,
alta la madrugada, fue conmigo
tu imagen bien amada, como un día
en tiempos idos, cuando Dios lo quiso.

Agua ha pasado por el río abajo,
hojas verdes perdidas llevó el viento
desde que nuestras sombras vieron quedas
su afán borrarse con el sol traspuesto.

Hermosa era aquella llama, breve
como todo lo hermoso: luz y ocaso.
Vino la noche honda, y sus cenizas
guardaron el desvelo de los astros.

Tal jugador febril ante una carta,
un alma solitaria fue la apuesta
arriesgada y perdida en nuestro encuentro;
el cuerpo entre los hombres quedó en pena.

¿Quién dice que se olvida? No hay olvido.
Mira a través de esta pared de hielo
ir esa sombra hacia la lejanía
sin el nimbo radiante del deseo.

Todo tiene su precio. Yo he pagado
el mío por aquella antigua gracia,
y así despierto; hallando tras mi sueño
un lecho solo, afuera yerta el alba.

El día 21 de Noviembre de 2010, se celebró en el C.C. Santa Isabel la actuación de José Galiana y José Manuel Garzón. Cande, la directora del Centro de Santa Isabel, conocida y querida de todos nosotros ofreció a sus socios este interesante recital.

Fotografías cedidas por: C. Suñén.

Nació el 10 de marzo de 1935 y murió el 19 de septiembre del 2010.

De todos es conocido su amplio  y variado periplo por el arte y la política, me voy a limitar a sus libros, en ellos plasmó su pensamiento. Podemos adquirirlos para tener un recuerdo permanente de su paso por la vida.

Bibliografía:

Sucede el pensamiento: 1959 - poesía. Las sonatas: 1965 – poesía. Mediometro: 1970 – cuento. Cantar y callar: 1971 – poesía. Treinta y cinco veces uno: 1972 – poesía. Tribulatorio: 1973 – poesía. Cada cual que aprenda su juego: 1974 – relatos breves. Poemas y canciones: 1976 – antología. Método de lectura: 1980 – poesía. Con la voz a cuestas: 1982 – memorias. Aragón en la mochila: 1983 – libro de viajes. Jardín de la memoria: 1985 – poesía. El comité: 1988 – novela. Diario de náufrago: 1988 – poesía. Mitologías de mamá: 1992 – novela. Los amigos contados: 1994 – memorias, escritos varios. Monegros: 1994 – poesía. Tierras sin mar: 1995 – ensayo. Banderas rotas: 2001 – memorias, ensayo. Dulce sabor de días agrestes: 2003 – antología poética. Cuentos de S. Cayetano: 2004 – cuentos. En el remolino: 2007 – novela. Memorias de un beduino en el Congreso de los Diputados: 2008 – memorias. Regular, gracias a Dios. Memorias comparadas: 2010 – memorias.

Periodista, poeta, dramaturgo y novelista. En 1998 le concedieron el Premio Nobel de Literatura. La Academia Sueca dijo de él: “volver comprensible una realidad huidiza, con parábolas sostenidas por la imaginación, la compasión y la ironía". Es uno de mis autores favoritos y entre los libros que he leído suyos quiero destacar:

1991 – El Evangelio según Jesucristo

1995 – Ensayo sobre la ceguera

1997 – Todos los nombres

2000 – La Caverna

2002 -  El hombre duplicado

2009 – Caín

Para ver su biografía solo tenéis que mirar en Internet. Yo quiero darle mi particular homenaje con los siguientes versos. Según él, no ha guardado la métrica (ni falta que le hace) 

Hay en la memoria un río donde navegan
los barcos de la infancia, por arcadas
de ramas inquietas que despegan
sobre las aguas las hojas curvadas.

Hay un golpear de remos acompasado
en el silencio de la tersa madrugada,
olas blancas se hacen a un lado
con el rumor de la seda arrugada.

Hay un nacer del sol en el sitio exacto,
en el momento que más cuenta de una vida,
un despertar de los ojos y del tacto,
un ansiar de sed no abolida.

Hay un retrato de agua y de quebranto
que irrumpe del fondo de esta memoria,
y todo lo que es río abre en el canto
que cuenta del retrato una vieja historia.

Reconozco que es un poco larga pero es tan bonita…

HIJO DE LA LUZ Y LA SOMBRA

Tejidos en el alba, grabados, dos panales
no pueden detener la miel en los pezones.
Tus pechos en el alba: maternos manantiales,
luchan y se atropellan con blancas efusiones.

Se han desbordado, esposa, lunarmente tus venas,
hasta inundar la casa que tu sabor rezuma.
Y es como si brotaras de un pueblo de colmenas,
tú toda una colmena de leche con espuma.

Es como si tu sangre fuera dulzura toda,
laboriosas abejas filtradas por tus poros.
Oigo un clamor de leche, de inundación, de boda
junto a ti, recorrida por caudales sonoros.

Caudalosa mujer: en tu vientre me entierro.
Tu caudaloso vientre será mi sepultura.
Si quemaran mis huesos con la llama del hierro,
verían que grabada llevo allí tu figura.

Para siempre fundidos en el hijo quedamos:
fundidos como anhelan nuestras ansias voraces:
en un ramo de tiempo, de sangre, los dos ramos,
en un haz de caricias, de pelo, los dos haces.

Los muertos, con un fuego congelado que abrasa,
laten junto a los vivos de una manera terca.
Viene a ocupar el hijo los campos y la casa
que tú y yo abandonamos quedándonos muy cerca.

Haremos de este hijo generador sustento,
y hará de nuestra carne materia decisiva
donde asienten su alma, las manos y el aliento,
las hélices circulen, la agricultura viva.

Él hará que esta vida no caiga derribada,
pedazo desprendido de nuestros dos pedazos,
que de nuestras dos bocas hará una sola espada
y dos brazos eternos de nuestros cuatro brazos.

No te quiero en ti sola: te quiero en tu ascendencia
y en cuanto de tu vientre descenderá mañana.
Porque la especie humana me han dado por herencia,
la familia del hijo será la especie humana.

Con el amor a cuestas, dormidos y despiertos,
seguiremos besándonos en el hijo profundo.
Besándonos tú y yo se besan nuestros muertos,
se besan los primeros pobladores del mundo.

Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.
Por ir al norte, fue al sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;
que la noche, la mañana.
Se equivocaba.

Que las estrellas, rocío;
que la calor; la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti.

Yo ya me había buscado en los bolsillos,

Encima del armario, en el sofá,

Miré tras las macetas del pasillo

Y encima del cañizo de detrás

Hurgué entre las costuras de Palmira,

Palpé bajo la gorra de Julián,

Miré en “tos” los cajones de Paquita,

Y en una foto de Enrique por detrás.

Tras atarle los huevos al diablo

Me senté en el sofá y les pregunté:

“¿Sabéis donde he metido las respuestas?”

Riendo, me dijeron Censi y Paco:

¡¿Serás “Mister Despiste?! Hay que ver…

¡¡Te las pusimos de niño en tu cabeza!!

Kike Ramírez.

José Antonio Muñoz Rojas nace en Antequera (Málaga) en 1909. Su primer libro, VERSOS DE RETORNO, es de 1929. Lector en la Universidad de Cambridge durante algún tiempo y gran conocedor de la lírica inglesa, ha traducido al castellano obras de John Donne, Richard Crashaw, William Wordsworth, Gerald Manley Hopkins, Francis Thompson y Thomas Stearns Eliot. Dentro de su obra poética cabe destacar OBJETOS PERDIDOS (Premio Nacional de Poesía 1997) y LAS COSAS DEL CAMPO. En 2002 fue distinguido con el XI Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana por el conjunto de su obra.

Hoy día 18 de Mayo del 2009 muere el gran poeta  Uruguayo a los 88 años.

 PENSAMIENTO

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía

luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era océano
la muerte solamente
una palabra

ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros

ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

Los toros en mi plaza empiezan tarde.

Los asientos son: “Sombra” y “Luna llena”

Dicen que es mala plaza pa cobardes,

Que los toros de aquí dan cornás buenas.

Me ajusto la montera y me preparo

Rezándole a mi Cristo de Albert Einstein.

Cuando piso el albero me enmascaro,

Y le brindo la faena a alguien presente.

520 kilos, “RESQUEMOR”,

Toda la cara de un hijo de puta

Que hace ya un rato me encontró el olor.

Me arrojo hacia él con un gran salto

Y el pecho rojo de SolPicaduras.

Y le clavo un soneto en tó lo alto.

¡Dejadlo tranquilo! ¡No me lo mareéis que este ya se cae solo!

Kike Ramírez.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusiòn!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazòn.
Di: ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
en donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusiòn!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazòn;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas,
blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusiòn!,
que un sol ardiente lucía
dentro de mi corazòn.
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusiòn!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazòn.

Antonio Machado.

Yo pronuncio tu nombre
en las noches oscuras,
cuando vienen los astros
a beber en la luna
y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
de pasión y de música.
Loco reloj que canta
muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,
en esta noche oscura,
y tu nombre me suena
más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces
alguna vez? ¿Qué culpa
tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma,
¿qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡¡Si mis dedos pudieran
deshojar a la luna!!

Federico García Lorca.

Si al mecer las azules campanillas de tu balcón,

Crees que suspirando pasa el viento murmurador,

Sabe que, oculto entre las verdes hojas. Suspiro yo.

Si al resonar confuso a tus espaldas vago rumor,

Sabe que, entre las sombras que te cercan, te llamo yo.

Si te turba medroso en la alta noche tu corazón

Al sentir en tus labios un aliento abrasador,

sabe que, aunque invisible, al lado tuyo suspiro yo.

Gustavo Adolfo Béquer.

Lo malo de las situaciones putas,

Es que aprietan la garganta con cadenas,

Pero por será aún si no disfrutas

Y tiras a la basura media cena.

Lo horrible del momento del adiós

Es pensar que aún te falta tó el partido.

Desmárcate y te busco y marcas gol,

Que siempre está el portero distraído.

Sé que disfrutarás las primaveras,

Las noches, las tapitas, la frescura,

La arruga en la camisa del trabajo.

Saltarás por encima de la pena,

Treparás despacito la amargura,

Y te acompañaremos desde abajo.

Kike Ramírez.

Sabes que si me buscas, tú me encuentras,

Sabes que yo por ti pierdo pasiones,

Sabes que escribo versos tras las puertas,

Sabes que me enamoro de las flores.

Sabes que yo no sé vivir sin nada,

Y que sin ti, mi nada es horrorosa.

Sabes que lloro por las madrugadas,

Que tengo en la cabeza mariposas.

Lo sabes todo tú, ya me conoces,

¿Qué no escribo pa ti? ¿Y cómo no hacerlo?

Sabes que no decido lo que pienso.

Pero siempre me oirás cantar a voces:

“Yo te digo niña, lo que te quiero

Meridiano y claro, como lo siento”.

Kike Ramírez.

Buscando voy por el mundo

Lo que un día abandoné

¿Dónde te escondes plebeya

Que mis ojos no te ven?

Gravado dejo mi nombre

Con la sangre de mis venas,

En los muros, en las rocas

Y también en las arenas.

Si encontrarte no consigo

Por que tu verme no quieres,

Que se me trague la tierra

Y se acabaron los temores.

Dónde estas mujer de acero

Dónde estas mujer de plata,

Dónde se encuentra aquel Dios

Del que tanto me hablabas.

Mirando estoy siempre al cielo

Pues las dudas me asaltan,

Mi cerebro entumecido

Planeando está la calma.

Ha caído ya en mi alma

Repleta de carne santa,

Yace impasible el testigo

Y tu brillo ya se apaga.

He esperado tanto tiempo

Que ya no lo tengo en cuenta,

Voy perdiendo la esperanza

Por que estoy en los cincuenta.

Bendito sea aquel Dios

Del que de joven me hablabas,

Que se apiade de nosotros

Y bendiga nuestras almas.

Pedro Teller.