hay muertos;

miles de muertos,

millones...

En los parques,

en las aceras

y en los hospitales.

Todo se llena de muerte

sudor y calimocho.

Las noticias son muerte,

muerte contranatura,

por hambre y por sed de justicia.

Muerte inmoral,

carente de principios.

¡Muerte!

Sólo un  grito en la calle,

miles de gritos,

millones...

desesperados contra tanta muerte.

Al final

           una fosa común. 

Algunas veces siento

que tu tiempo y el mío

no van en paralelo,

que tu y yo caminamos

en ángulos opuestos.

Tan lejos, que morimos

por no comunicarnos.

Pero en cualquier momento

se hacen las ocho y media

de un reloj destiempado.

Y entonces amanece

renaciendo "lo nuestro".

De pronto, todo es nuevo,

los excesos, la música,

la risa que chispea

iluminando cielos.

Siempre a las ocho y media,

A tiempo

                     Y a destiempo.

Montse Grao.

Simplemente mujer...

Me gusta leer, cine, teatro, pasear, el mar y el sol.

Escribo para vivir.

Trabajo para subsistir.

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