Cuando era adolescente hacía botellón, pero no lo llamaba así.
Aún recuerda el concierto de B.B. King en la "Hípica" donde casi se "colocó" sólo con entrar, los conciertos del "Rincón de Goya" y del "Pabellón Francés", recuerda cómo bebía en el Parque, en las "zonas" y en el Campus. Bebía, fumaba lo que le daba la gana o lo que encontraba, iba a los parques y a la calle a todo eso y a hacer lo que se pudiera (casi siempre se podía poco, todo hay que decirlo).
Bebía en la calle litros que no se llamaban litronas, calimocho y sangría de barril, comía bocadillos en bares llenos de suciedad, fumaba, se emborrachaba, intentaba pecar a manos llenas. Flirteaba con punkies y sacaba la lengua al sistema a ritmo de "la polla" y "kortatu". Juerga y descontrol hasta que el cuerpo aguantaba. A veces, al alborear el día.
Hoy tiene cuarenta años y ya van para diez los que hace que no fuma. Ya no se emborracha en la calle, lo hace en casa o en restaurantes muy recomedables donde queda a comer o a cenar con sus amistades, bebe reservas y presume de enólogo sin tener ni idea de vino, toma whiskies de 10 años y visita restaurantes de moda y asiste a conciertos de música clásica porque queda bien, aunque nunca le gustó.
Tiene hipoteca, trabajo fijo, pareja estable, hijos, coche de gran cilindrada y un perro de raza.
Hoy ha enviado una carta encendida a la prensa contra el botellón y la juventud que está perdida por hacer lo que él hizo y hoy no puede.
No me jodas. Eso se llama puta envidia.
